Pas de place pour cendres

Patriotes, il est temps qu’on sorte des chiottes.

Peuple du Faso.

Ton destin se joue au festin.

Terre de nos aïeux, les défis se défilent tout en ballet

Devant notre passivité.

Il est temps que Mère patrie s’éveille

Le réveil est tout lent mais à tournants annonceurs de

résurrection.

21 Mars Journée mondiale de la poésie

Soyons la réincarnation du courage à YENNENGA.

Tous pour une nation

Notre peuple sera satisfait de sa ration.

De par nos luttes, l’accoutrement de la victoire est à disposition dans les tiroirs de l’histoire de notre chère patrie.

Ayons la langue à NORBERT ZONGO.

Le visage à THOMAS SANKARA.

Nos FDS l’ont déjà compris.

Ils la défendent malgré les mépris.

Peuple, tu te démarques de par ta dévotion

Ton temps de briller passera par de vrilles mais tu sortiras grandi.

« Sombre Mélancolie » est disponible au prix de 4000f CFA

Ton futur murmure à entendre tes fils fredonner de douleurs.

Le terrorisme est notre plus grand séisme.

Nos périphéries se dégradent face à des politiques muets

Nos ennemis sont aux aguets.

Nous ferons le guet pour mère patrie.

Patrie pleine d’espoirs,

L’horizon est tout arc-en-ciel.

Mohamed est Dr en pharmacie. ll est l’auteur de l’oeuvre « Sombre Mélancolie »

Le temps passera,

Mère patrie,

Tous les yeux rivés,

Sur les rivages du quotidien aux prix du sang.

Tu te répèteras tes prouesses.

Extrait du recueil de poèmes « Sombre Mélancolie« 

de Mohamed SARÉ

L’article « Pour mon Faso » en poésie avec Mohamed SARÉ est apparu en premier sur le média du livre.

Condoléances,
Douleur,
Condoléances.
C’est la barbe poussiéreuse
Qui soulève
Les castagnettes du Message.
Condoléances,
Douleur,
Je suis venu
Vous présenter
Mes condoléances.

J’ai vu le soleil
Poindre à l’horizon,
Et
Tous les nuages
L’ensevelir .
J’ai vu ma femme
Pousser un cri
De détresse
Mon nom
Mon nom
Est TIRAOGO
TIRAOGO,
Un fétiche mâle.
Je découvre
Tous les horizons
De MANEGA
C’est la terre
Du cache sexe
En fer.
Hommes de la terre,
C’est la douleur
Qui m’envoie,
Pour
Vous adresser
Ses condoléances.
La fatigue
N’apaise pas son créateur
Il faut,
Il faut
Que la mort
Soit
Au terme
De la vie.

Frédéric Titinga Pacéré, né le 31 Décembre 1943 et décédé le 08 Novembre 2024 a été Avocat, chef traditionnel, homme de lettres et de culture, fondateur du Musée de Manéga au Burkina Faso

Mon pays
Mon pays
A pour nom
Celui qui découvre
Les chefs de MANEGA;
La mort est dans l’âme.
La mort
Est à l’origine
De la vie.
Vous chanterez,
Frères de l’enfance ;
Demain,
Nous serons
Devant un autre tombeau
Qui attend,
Et attend
Le meilleur
D’entre nous.

Mes condoléances
Sont
Un refrain d’Hier,
Un chant,
Un chant,
D’avant hier,
Que,
Demain,
Reprendra
Pour toujours,
L’enfant
Qui pleure sur la natte.
Mon village
Mon village
A pour nom,
Celui
Qui découvre
Les Rois.
La grandeur
A toujours
Été une fin ;
Mes condoléances
Ne sont pas
De ce jour.
Le tam-tam
De mes pères
A décidé
De répondre.

Mes condoléances
Mes condoléances
Ne sont pas
De ce jour ;
Mais c’est moi,
Moi
Qui appelle.

Mon message
Est la vérité éternelle ;
C’est exact !
La vie
C’est la cendre ;
C’est exact !
Et le tam-tam est là
Qui adresse
Au père,
A la mère,
A l’enfant,
Les condoléances
D’une éternité ;
C’est exact !
Homme
Des couvertures éphémères,
J’ai encore vu
Sous ma barbe poussiéreuse,
Les nuages
Couvrir le soleil ;
La vérité
Est perpétuelle !
Le message
Est divin!
Le message
Est multiple !
J’ai eu
Pour compagnon d’enfance
Celui
Qui les aime tous.
NONGUEBE
NONGUEBZANGA
La grandeur
A
Brisé ses pieds;
Mais sa voix
Recouvre toute la terre.
Et moi,
Tam-tam du silence,
J’appelle
Rappelle;
Ne pleurez pas;
Je répondrai;
Fils de mes pères ;
Je répondrai,
Quand l’hyène
Aura quitté
Le sentier ;
Je répondrai,

De Frédéric Titinga Pacéré, « La Poésie des griots » Éditions Silex, Paris, 1982

L’article « La mort » en poésie avec Titinga Frédéric Pacéré est apparu en premier sur le média du livre.

Il y a les mots…
Ceux que l’on n’ose pas se dire…
Ceux qui nous font parfois souffrir…
Ceux que l’on cherche avant d’écrire…

Il y a les mots…
Ceux que l’on glisse à son oreille…
Ceux qui promettent un doux réveil…
Ceux qui font briller le soleil…

Il y a les mots…
Ceux que l’on entend certains soirs…
Ceux qui nous soufflent un brin d’espoir…
Ceux qui colorent un jour trop noir…

Oui il y a ces mots…
Qui sont des vers et des chansons …
Qui sont teintés de doux frissons …
Qui sont nos cœurs à l’unisson… »

De Victor Hugo (26 février 1802- 22 mai 1885)

L’article il y a les mots, prenez garde… est apparu en premier sur le média du livre.

SÉCHERESSE

Éclipse qui se substitue à l’affreux serpent

Pour verser son venin sur une terre miraculée

Regarde ces mains ensanglantées

Sur les tam-tams qui martèlent la savane

Charivari est le recueil duquel est extrait le poème objet de notre lecture du soir

De bruits aux accents de tristesse

Regarde ce père usé par la misère et le travail sans fin

Cette mère qui offre tout alors qu’elle n’a plus rien

Ce jeune homme à la fois fragile et désolé

Regarde, regarde, c’est l’averse du désespoir

La fleur qui se fane

L’oiseau qui se tait

L’air qui brûle sans haleine

Il y a des fruits confidents du mauvais temps

Il y a le beau regard du mendiant privé de tout

Il y a les vautours aux griffes imprudentes

Il y a ,il y a ,il y a …

Où est donc l’empire des frondaisons

Azur, plaintes, vallons

Où je paraissais mourir

Quand s’enfuyait mon rêve ?

DE Daniel Zongo, Charivaris. Imprimerie pinson, Les sables-d’Olonne,1977, droits réservés

Par Kadidia NEBIE

L’article Un poème de Daniel Zongo pour clore la soirée est apparu en premier sur le média du livre.

Écrit après la visite d’un bagne

Chaque enfant qu’on enseigne est un homme qu’on gagne
Quatre vingt-dix voleurs sur cent qui sont au bagne
Ne sont jamais allés à l’école une fois,
Et ne savent pas lire, et signent d’une croix.
C’est dans cette ombre-là qu’ils ont trouvé le crime.
L’ignorance est la nuit qui commence l’abîme.
Où rampe la raison, l’honnêteté périt.

Dieu, le premier auteur de tout ce qu’on écrit,
A mis, sur cette terre où les hommes sont ivres,
Les ailes des esprits dans les pages des livres.
Tout homme ouvrant un livre y trouve une aile, et peut
Planer là-haut où l’âme en liberté se meut.
L’école est sanctuaire autant que la chapelle.
L’alphabet que l’enfant avec son doigt épelle
Contient sous chaque lettre une vertu ;

le coeurS’éclaire doucement à cette humble lueur.
Donc au petit enfant donnez le petit livre.
Marchez, la lampe en main, pour qu’il puisse vous suivre.

Victor HUGO (1802-1885), poète dramaturge, écrivain, romancier et dessinateur a été le chef de file du mouvement romantique.

La nuit produit l’erreur et l’erreur l’attentat.
Faute d’enseignement, on jette dans l’état
Des hommes animaux, têtes inachevées,
Tristes instincts qui vont les prunelles crevées,
Aveugles effrayants, au regard sépulcral,
Qui marchent à tâtons dans le monde moral.
Allumons les esprits, c’est notre loi première,
Et du suif le plus vil faisons une lumière.
L’intelligence veut être ouverte ici-bas ;
Le germe a droit d’éclore ; et qui ne pense pas
Ne vit pas. Ces voleurs avaient le droit de vivre.
Songeons-y bien, l’école en or change le cuivre,
Tandis que l’ignorance en plomb transforme l’or.

Je dis que ces voleurs possédaient un trésor,
Leur pensée immortelle, auguste et nécessaire ;
Je dis qu’ils ont le droit, du fond de leur misère,
De se tourner vers vous, à qui le jour sourit,
Et de vous demander compte de leur esprit ;
Je dis qu’ils étaient l’homme et qu’on en fit la brute ;
Je dis que je nous blâme et que je plains leur chute ;
Je dis que ce sont eux qui sont les dépouillés ;
Je dis que les forfaits dont ils se sont souillés
Ont pour point de départ ce qui n’est pas leur faute ;
Pouvaient-ils s’éclairer du flambeau qu’on leur ôte ?
Ils sont les malheureux et non les ennemis.
Le premier crime fut sur eux-mêmes commis ;
On a de la pensée éteint en eux la flamme :
Et la société leur a volé leur âme.

Victor Hugo 

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Le travail, notre ami

Ne soyez pas comme des chats :
Friands de poissons, ils détestent la nage.
Le travail est l’ami des vivants.
Travaillez donc, travaillez !
Les pauvres sont des charges pour l’humanité.

Flavien Ranaivo est un journaliste, poète écrivain, malgache né le 13 mai 1994 et décédé le 20 décembre 1999

Seriez-vous beau mais besogneux?
Parlez, on ne vous écoute.
En chemin, vous marcherez derrière les autres
Car l’enfant qui ne veut travailler,

Dans un verger maraudeur ;
Dans la ville, quémandeur ;
A la maison, de trop.
Le travail, mes amis,
Seul, fait l’homme.

Proposé Par Kadidia NEBIE

L’article Pourquoi travailler? La réponse avec Flavien Ranaivo est apparu en premier sur le média du livre.

À MA MÈRE
Femme noire, femme africaine,
Ô toi ma mère, je pense à toi…
Ô Dâman, ô ma Mère, Toi qui me portas sur le dos,
Toi qui m’allaitas, toi qui gouvernas mes premiers pas,
Toi qui, la première m’ouvris les yeux aux prodiges de la terre,
Je pense à toi.

Ce poème est extrait de l’oeuvre « L’enfant noir », Edition Plon, 1954

Femme des champs, femme des rivières, femme du grand fleuve
Ô toi Dâman, Ô ma mère, toi qui essuyais mes larmes,
Toi qui me réjouissais le cœur,
Toi qui, patiemment, supportais mes caprices,
Comme j’aimerais encore être près de toi,
Etre enfant près de toi…

Ô Dâman, Dâman de la grande famille des forgerons,
Ma pensée toujours se tourne vers toi,
La tienne à chaque pas m’accompagne.
Ô Dâman, ma mère,
Comme j’aimerais encore être dans ta chaleur.
Etre enfant près de toi.

Camara LAYE est un écrivain guinéen. Entre autres, il a écrit, « Le regard du roi », « Le maître de la parole », « Dramouss » « l’enfant noir »

Femme noire, femme africaine, ô toi ma mère,
Merci, merci pour tout ce que tu fis pour moi,
Ton fils si loin, si près de toi! (Fin)

Par Kadidia NEBIE

L’article Vifs hommages aux mères avec l’écrivain Camara Laye est apparu en premier sur le média du livre.

L’enfant de stérile

O ! Ne m’appelez plus stérile !

Mon âme frémit, exalte ta venue !

Enfin ! Mon honneur, ingénu !

Martyrisé est lavé. O mon enfant !

O mon ange ! finis mon tourment,

L’opprobre, la honte injustement bue

O mon enfant ! mon être est fort ému

Plus de marabouts, de regards malveillants

O ! Je peux le clamer haut avec entrain

Des djinns n’habitent pas mon sein

Enfin je ne suis pas une sorcière !

O mon enfant ! ô mon cadeau !

Bénies sont ma cruche et son eau

Enfin ! Comblée, je suis. Je suis mère

O ne m’appelez plus stérile

August Jean Yves NEBIE

L’article Hommages aux mères faits par August Jean Yves NEBIE est apparu en premier sur le média du livre.

Bernadette Sanou/ DAO est l’auteure de ce poème extrait de son recueil de intitulé « Quote-part et symphonie »

Lui aussi!
Voilà mes doigts collés
Et ma main
scellée!
La taille de mes doigts
S’annule elle aussi

Et ma main devient
Une
Et ma main devient
Paix!

(Bordeaux 9/4/86)
« Quote-part et Symphonie »

Nous vous souhaitons une très belle fin de soirée avec ce poème de l’éminente écrivaine et femme de lettres Bernadette Dao.

La rédaction

L’article Poésie, rêvons ensemble « Paix universelle » avec Bernadette DAO est apparu en premier sur le média du livre.

Une moiteur de peau sur la terre,

Deux enfants dans le lac boueux,

Une marmite de pâte sur le feu.

C’est une main noire rugueuse

Semant une graine bienheureuse;

La mangue tombée dans le champ

Et des arbustes inclinés par le vent.

Etienne Nicolas Kiba est auteur burkinabè de 2 romans et 1 recueil de poèmes

C’est le dolo ou le kinkeliba,

Le fauteuil rutilant du Naba,

Quelques palabres sous le fromager

Lorsque le temps le permet.

C’est des longues salutations,

Des mains rudes en sudation

Quand se déverse l’eau des cieux

Ou s’élève l’incantation des vieux.

C’est une chapelle en banco

Ou une mosquée sans micro,

Des vieux égorgeant des bêtes

Pour leur terre et pour leurs fêtes.

C’est aussi l’odeur du karité

Sur les champs des enfants alités,

Quand leur mère porte la peine

Pour que nulle peur ne vienne.

C’est la boue de l’humide saison,

AD ASTRA (Aux étoiles) est le recueil de poèmes duquel est extrait « Village » notre lecture du soir

Des animaux libres en ablution

Sous les averses des cieux garnis.

C’est l’âme et l’esprit d’un sol uni .

C’est les corps tendus vers le ciel,

Des clameurs sur des figures de lune.

Les filles vont au pilon une par une

Et le son d’un Bendré traverse la dune.

L’article Pour la lecture du soir, rendons-nous « Au village » avec Etienne Nicolas Kiba est apparu en premier sur le média du livre.